Цветахматова

(Я не нарочно, само перепуталось)

Мне ни к чему одические рати,
Ведь и не знала я, что я - поэт,
По мне, в стихах все быть должно некстати -
Как искры из ракет.

Застынет всё, что пело и боролось:
И прелесть элегических затей,
И зелень глаз моих, и нежный голос -
Не так, как у людей.

И мальчик, что играет на волынке,
И колокол в селе...
И две в лесу скрестившихся тропинки
На ласковой земле.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий
В святилище, где сон и фимиам,
И стих уже звучит, задорен, нежен -
- Нечитанным стихам!

Когда б вы знали, из какого сора
Сияло и рвалось,
Как желтый одуванчик у забора
И золото волос.

Я вижу все. Я все запоминаю
С забывчивостью дня.
Лишь одного я никогда не знаю -
Что не было меня.

Цветахматова

(Я не нарочно, само перепуталось)

Мне ни к чему одические рати,
Ведь и не знала я, что я - поэт,
По мне, в стихах все быть должно некстати -
Как искры из ракет.

Застынет всё, что пело и боролось:
И прелесть элегических затей,
И зелень глаз моих, и нежный голос -
Не так, как у людей.

И мальчик, что играет на волынке,
И колокол в селе...
И две в лесу скрестившихся тропинки
На ласковой земле.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий
В святилище, где сон и фимиам,
И стих уже звучит, задорен, нежен -
- Нечитанным стихам!

Когда б вы знали, из какого сора
Сияло и рвалось,
Как желтый одуванчик у забора
И золото волос.

Я вижу все. Я все запоминаю
С забывчивостью дня.
Лишь одного я никогда не знаю -
Что не было меня.